Evidente

Realmente me siento una mierda, una idiota que cree en las palabras. 
Parece que mi voz es muda, que la gente no la escucha. 
A veces me encuentro sentada en esa clase sin saber porque estoy ahi y luego me doy cuenta de que para todo tengo la misma repuesta: por ti.
No te siento igual, es evidente, no eres igual que antes, ahora te da igual no verme en un dia y antes era un drama.
Pues para mi ahora el drama es doble.
No soy feliz, no puedo, tengo miedo de decirte lo que siento porque te enfadas y dices que no te entiendo. 
Expreso mi dolor en berrinches tontos que intentan expresar lo que realmente siento pero aunque te lo diga, parece que no sea grave, que no sea importante. No saber nada de ti en 8 horas ahora es normal y antes era el motivo de tu tristeza.
No hay ilusion, sólo hay la puta rutina, el convencimiento de que ya soy tuya y que no se vivir ni un puto dia sin tus besos.
Odio estar enamorada,
porque si tu me fallas todo lo demás, me da igual. Por dios hasta que punto me he dejado enamorar. No quiero estar así.
Todo lo que hago en mi vida te tiene a ti como centro de motivación. 
Porque tengo esta forma de enamorarme y entregarme? 
 ese amor 100% comprenetrado solo existe al principio?
Me siento a esperar los momentos en los que estas libre porque no me apetece nada más que verte. Vivo por ti. Y tu me respondes que no te sentarás a esperar a que yo esté libre. ¿Porque yo sí y tu no?
No pareces el mismo que se moría por pasar 5 minutos conmigo.
No entiendo que pasa, solo se que solo me queda una hora para dejar de llorar y enfrentarme al trabajo para centrarme en algo más durante unas horas aparte de querer verte.
Hoy, parece que no verme te de exactamente igual.
Antes.... antes todo era diferente. 
Antes pensaba que siempre estarías aquí cuando te dijera que tenia ganas de llorar. Antes me hablabas sin motivo y no tenia que achucharte para saber de ti...
Odio esto, no lo quiero
quiero ser feliz como antes.
Quizás ha llegado la hora de centrarme en mi
y no hacerlo en si te acordaras del viaje que tenemos pendiente, de leer mis escritos, de mil cosas. Porque ya me canso de recordarte las cosas, cada vez que lo hago, mi desilusión crece una lágrima más.